LÉANDRE & LA MAGIE —

Une relation instinctive. Je ne dirais pas une extension de son esprit, ni de sa volonté, car ce serait faux, et pompeux. Mais des réflexes qu'il travaille, qu'il perfectionne autant que possible. Il a une grande facilité pour les sortilèges à base de feu et surtout - paradoxalement - un réel talent pour les sortilèges défensifs (bouclier, contre...). Son style de duel repose pour une grande partie sur une contre-attaque rapide. Son rôle de duelliste mis de côté, il aime la magie. Il aime sa praticité et le fait que grâce à sa baguette, il peut se sortir de solutions impromptues. Après, il n’est pas du genre à avoir l’avoir sans arrêt à la main, il y a beaucoup de choses qu’il fait sans, dirons-nous, et il éprouve bien souvent une réelle satisfaction dans l’effort physique.

LE DERNIER SOUVENIR DE LÉANDRE —

Au-delà de la scène en particulier, c’est surtout d’un mélange confus d’émotions dont Léandre se souvient. La colère, une rage non contenue, une violence qui, lorsque le souvenir lui revient en tête, le reprend immédiatement. A la manière de l’alcool dont il était parfaitement imbibé, il le sait, cette rage folle était nichée en son ventre avant de remonter à sa gorge, de s’y bloquer et de s’en extraire que par la force de mots violents et cruels. Il se souvient de ses poings fermés, tremblants, prêts à frapper. Encore. Il se souvient des tremblements hystériques dans ses bras. Il se souvient de la sueur qui lui coulait dans le dos. Il se souvient des effluves écœurantes dans son souffle. Du whisky. Toujours du whisky, péché mignon jusqu’à plus soif. Cette colère dont il ne sait pas la cause, ni la justification – peut-il seulement y en avoir une – il sait qu’elle est tournée vers cette personne. Toujours la même. Parce qu’il voit cette silhouette qui lui tourne le dos, il en voit la posture courbée et les soubresauts terrifiés. Nul doute qu’il en est la cause. Cette violence inouïe qui le traverse au moindre flash de ce dernier souvenir n’a pour cible que cette personne. Celle qui possède la bague, car il en voit la main posée sur quelque chose. Une table peut-être, du bois, sans doute. Tout le décor n’a aucun intérêt, il l’a effacé de son esprit.

La seule chose qui compte c’est cette personne. Cette personne dont il est lié, il le sait. Ce « A » sur son alliance. « A » dont il ne sait plus rien si ce n’est cette dernière image, ce dernier ressenti d’une fureur sans nom. Léandre se sait violent, il sait qu’il a du mal à se contenir… mais pour avoir épousé – c’est bien ça, non, la bague à l’index qu’il avait sur lui lorsque les Impériaux l’ont retrouvé… les mots gravés, la date… pas de toute – cette personne, leur lien devait être fort. « A » doit être spécial(e), spécial(e) et qui a su contenir la fureur en lui. Alors pourquoi ? Comment peut-on oublier celle ou celui qu’on aime ? Et pourtant être pris d’une telle haine à son égard au point de la frapper, de la faire pleurer ainsi ? L’alcool en est-il la cause ? Il n’y croit pas. Il se sait con. Il sait qu’il peut facilement se noyer dedans mais il sait que cela n’excuse rien. Le pire, c’est qu’il ne sait pas pourquoi cette rage. Il a l’impression qu’en lui laissant simplement ce souvenir, quelqu’un, là-haut, se joue de lui. Lui laisser la preuve de cette union et le souvenir de lui la détruisant. Il y a-t-il plus pervers comme destin ? Aura-t-il seulement une chance de se racheter un jour ? De retrouver « A » ? Cette pensée lui donne parfois la nausée, ce dernier souvenir le dégoûte et il ne sait quoi en faire. Alors il boit. C’est bien souvent par le whisky que les flashs de ce souvenir lui revienne, par cette odeur qui lui colle souvent à la peau…

Beaucoup boivent pour oublier, lui il boit pour essayer de se souvenir.
Et d’une certaine manière… se punir.

LÉANDRE & SON AMNÉSIE —

Très franchement, au début : la panique, le gros coup de flippe. Se dire que ce n’est pas possible, on ne peut pas se souvenir simplement de son nom, avoir un unique et ultime flash de ce qu’on est, un gros connard violent et alcoolique, … et rien d’autre. D’où l’on vient, comment on est arrivé là, quelle est son origine, son « début ». Comprendre. Oui, au début, il essayait, il fermait les yeux, il inspirait, expirait fortement et il essayait de se souvenir. Rien, le néant. Juste. Rien.

Et tout ce qu’il y avait autour de lui, ce nouveau monde, les Impériaux qui l’ont trouvé dans les Terres de la Couronne, les soins qui lui ont été prodigués lui ont permis de reprendre conscience. Saisir que se tourner vers le passé, ce passé inconnu, ne servira à rien. Il avait déjà en lui cette conviction que c’est par ses actes que l’on devient quelqu’un, alors il a mis ça de côté – comme tout le monde, il n’a pas eu le choix. Quand il a vu que d’autres bien plus aguerris en sortilèges et en potions que lui n’ont pas trouvé de solution, il a comprit que c’était mort. Que ce ne serait pas comme ça que les souvenirs leur reviendront, alors il a concentré son énergie dans la garde d’Aquila, dans les missions auprès du Mur. Il pense qu’ils par le franchir. Il y croit.

Il ne sait pas s’il veut vraiment savoir qui il était, parce qu’il a la conviction que ce ne sera rien de glorieux ni de satisfaisant, mais il a le sentiment qu’il le faut. Il faut qu’il sache. Pas pour lui. Pour « A ».

LA DISPARITION DE LUCIUS —

Comment est-ce possible ? Il ne saisit pas… on parle pas du premier type un peu paumé d’Aquila, on parle du Régent ! De l’un des fondateurs ! Si c’était arrivé peu après son arrivée, il se serait naïvement interrogé, comme beaucoup. Maintenant qu’il fait parti des Impériaux, qu’il sait combien les tensions entre les Liontari et les Aquila sont grandissantes, combien chacun veut atteindre ses objectifs à tout prix, il se demande s’il n’y a pas une cause bien plus complexe qu’une simple disparition. Lucius n’a pas pu disparaître tout simplement dans la nature, il n’a pas pu se volatiliser ou comme certains le soufflent à mi-mots, « fuir ».

Non. Pas Lucius. Il y a une raison. Et les Impériaux vont le retrouver. Cherchons.
Cherchons.